Charles Mingus (2): El retorn de l'home del sac

"- En otras palabras, yo soy tres. Un hombre que permanece siempre en medio, despreocupado, inmóvil, observando, esperando a que le sea permitido expresar lo que ve a los otros dos. El segundo hombre es como un animal asustado que ataca por miedo a ser atacado. Luego está la persona extremadamente cariñosa y amable que admite a la gente en el templo más sagrado de su ser y soporta los insultos y es confiado y firma los contratos sin leerlos y lo enredan para que trabaje barato o por nada y, cuando se da cuenta de lo que le han hecho, siente ganas de matar y de destruir todo, incluso a sí mismo, por ser tan estúpido. Pero no puede: vuelve a encerrarse en sí mismo"
"- ¿Cuál es el verdadero?"
"- Todos son verdaderos"
" - El hombre que observa y espera, el que ataca porque está asustado y el que quiere confiar y amar, pero se retira siempre que se siente traicionado. Mingus Uno, Dos y Tres ¿Cuál es la imagen que quieres que vea el mundo?

pagina 1: "Menos que un perro" Charles Mingus


- ¿Que me busque un bajo?
- Es es. Tú eres negro. Nunca llegarás a nada en la música clásica por bueno que seas. Si quieres tocar, tienes que tocar un instrumento negro. No puedes darle al chelo, ¡así que tendrás que aprenderle a ese bajo, Charlie.

Sin saber siquiera los nombres de las cuerdas, o cómo afinar su instrumento, Charles empezó a practicar a todas horas, de pies, junto al mueble de la radio RCA Víctor del salón, y al cabo de unas semanas empezó a cogerle el truco.

pag. 62-63



- Miles, eres un vulgar.
- Quiero oír soplar a Bird i no tanta conversación gilipollas
- Pues vamos. Uno, dos, uno, dos, tres cuatro.
- Síiii, Bird. ¡Toca, pequeño! ¡Dale, hombre!
- ¡Bravo!
- Damas y caballeros, ¿van ustedes a callarse y escuchar a ese hijoputa?
- ¡Miles! Cuidado, hombre. No puedes decir eso.
- Mierda, tio, tapo el micrófono en lo de hijoputa ¿Os acordáis de cuando Monk llamó por el micrófono siete veces hijoputa al dueño del club en Detroit porque no tenia un piano en condiciones?
- Pero lo tuvo la noche siguiente. Si hubiera llamado "señor", habria seguido con el mismo trasto viejo.

pag.136





Gunslinging bird:




"Se supone que el jazz no da millones a nadie, pero de eso es de lo que va la cosa. El dinero se lo embolsan los que no lo merecen, pero los más puros están en la calle conmigo y con Bird y nos llueve encima, tío. Me iba mejor cuando nadie más que los músicos me conocía. Puedes estar seguro de que el jazz deja de serlo cuando el hampa se adueña de todo y lo maneja estrictamente por los beneficios e incluso de ja fuera a los agentes de color. Te hacen callar y te engañan con las cuentas de tus ventas de discos y, si te lo tomas bien, dicen al mundo que eres un verdadero genio. Pero si no les sigues el juego, hacen correr la voz de que vas buscando líos, como me hicieron a mi". Fats Navarro a Charles Mingus.
pag. 162

Gunslinging bird (por Chuk D.)

29 regles

Unes més obvies que d'altres. Totes abastament conegudes. Però una darrere l'altre, gairebé cola. Sembla una oració, per la creativitat, pels temps moderns. Fins i tot pel retrobament d'un concepte: senzillesa. De tornar al blanc, a la línia més aviat tova. Al concepte en un cop d'ull, un batec o un sospir.
La publicitat també viu la seva particular crisi. La de la repetició de conceptes i la manca general de creativitat. O podríem parlar directament de decepció?
Potser tornant al principi...
Qui sap

Indigneishon

Arranca el vídeo y te encuentras al cantante detrás de la batería y "de qué va todo esto", te dices. Provocación. Más allá del mensaje, del ajuar, de los espinosos riffs de guitarra y el marcial golpe de tambor. Cosida en sus caras la nausea del tiempo que les tocó vivir, con las Malvinas en la mochila y Maggie Thatcher entre otras lindezas. Bueno, pues patada a la puerta, a la palanca de la motosierra, al bidón de gasolina, a todas las pintas de negra del mundo reunidas. Cuanta más espuma, mejor.



Rubios, bien nutridos, incluso con una más que digna dentadura. Pero hasta los huevos de que les digan que no son más que unos mimados, maleducados, con un futuro en sus manos que ellos van a deshojar de manera equivocada. En un momento determinado, saldran del barro, cuando sea, como detritus de río, a camara lenta, hacia la desembocadura. Blando tsunami, irán arrastrando lo que encuentren en su camino. Rubios, bien alimentados, con su dentadura. Hasta los huevos.




También creció Mozart oyendo animaladas sobre lo que no tocaba. Por necio. Que esperara a que abrieran las puertas para entrar. Que ellos, los otros, ya habían pasado por ello y que su veteranía les hacía mejores, más sabios y hermosos. Como Mozart, citó a los ángeles para cogerles del cuello y recordarles el catálogo entero de enfermedades que habían prometido desterrar y que se habían pasado por el forro. En aquel incumplimiento halló la fuerza. Se pasó al enemigo, adoptando la forma de su mal preferido. Elefantiasis musical.



Por fin encontraron la avenida que andaban buscando, la de los ladrillos dorados que prometían sacarlos del ghetto. Envueltos en papel de biblia, forrados en versos de evangelio, proclamaron que Martin llevaban mucho tiempo en el hoyo. Demasiado. Que sí, que les habían quitado las cadenas pero para convertirlos en bufones de la corte. Un momento de lucidez negra. "Y ahora te la cantas tú, blanco sucio hijodeputa", gritaron haciendo uso de una cornucopia después de vaciarla de lujuria y riqueza. Los versículos, aquellos que fueron primera lección, ahora decoran sus lavabos de oro y mármol. El gospel se lo dan a comer a sus perros rabiosos de religión. Eso.



Principalmente vida de carretera, café malo y una persecución sin fin. La felicidad, en el mejor momento de la historia moderna, no ceja de respirar en nuestros cogotes. Con esa profusión de azul Ektachrome, de informal mezclilla en el cuerpo, con esas sonrisas repintadas, tocadas por una bonita pamela. La felicidad de todos que sólo unos pocos van a disfrutar. Los restos de la fiesta van directos a la basura. Aunque digan que no existen, son. Están ahí, en los márgenes de esa pantalla que nos han cosido a los ojos. Ataviados de azul, caminando en fila, con tobillos encadenados. No son sólo esos. Somos todos. Desde el corazón de un invierno nuclear.



En la vorágine del british pop rock, John Lennon había convertido su nariz aguileña en objeto de adoración, los Stones habían mellado hasta la última de sus navajas queriendo ser los más malos. Donovan había encandilado a la última madre del Imperio Británico con la broma esa de fumar piel de plátano. Las chicas volaban a las farmacias a por anfetamina para sus dietas de cintura de avispa. Hasta el ácido estaba bien valorado, como análisis del auto-conocimiento. Que más? Pues que alguien debía salir por la izquierda a contar unas cuantas cosas sobre los verdaderos working class heroes. Y que se dejaran de tonterías, que no todo era tan azul y bonito.

La SugarPlástica

¿És un OVNI, un avió, Superman?


The Sugarplastic es formen com a banda de pop rock a finals dels 80's pels volts de Hollywood, Califòrnia. Són i seran per sempre més: Ben Eshbach (guitarra, tecles i veu), Kiara Gelles (baix) i Josh Laner (bateria)

Parla Ben Eshbach (desl seus companys de banda abans de començar l'aventura): "La música de la que parlàvem era sempre la fosca música de Bauhaus, Sex Gang Children i Dead Can Dance". El Ben Eshbach, per allò d'aportar alguna cosa nova a la conversa, va parlar-los dels seus Killing Joke. Va ser acceptat a la colla al moment encara que ningú tenia ni idea de qui eren els tals Killing Joke. Val a dir que tampoc els va influir massa.



No, definitivament, no.

Torna a ser el Ben Eshbach i els seus records: "El Kiara, el Josh i jo teníem un munt de cintes dels primers assajos. Els enregistràvem tots. Tots els nostres assajos en mono. Tots, horribles. A més, no a totes hi sona música. I això que encara no teníem nom. Una setmana ens deiem Dynamicron, la següent Broccoliesque o Coet Microscòpic...."

Sugarplastic van anar fent com banda instrumental mentre no trobaven un cantant que els fes el pes. Ben Eshbach: "Volia enregistrar unes quantes cançons per poder escoltar-les a la meva cambra. Com odiava fer això (de cantar)". Doncs no li va quedar cap més remei.

Radio Jejune (1995)

Salvem les malèvoles comparacions amb els XTC. Llavors ens trobem amb tres paios enamorats d'aquest pop que busca complicacions darrere qualsevol cantonada. Les troben? Potser el que hi trobaran són un munt de planxes de surf, força sorra i uns barbuts beguts dins unes samarretes de ratlles brutes. Amb ganes de brega. Els nostres nois, gran amants de la pau, tot i nascuts a l'estressant Los Angeles, sortiran per cames.

How A little:



Ben Eshbach sobre els XTC: "Ens deien 'ei nois, se que no us agraden aquestes comparacions' quan ens entrevistaven. I nosaltres que només fèiem que posar els ulls en blanc i repetir: XTC. El fet es que mai ens ha molestat que ens hi comparessin".





Bang, The Earth Is Round (1996)

¡Bang! The Sugarplastic fitxen per Geffen, una companyia amb cara i ulls. L'oportunitat del salt. El disc que van fer s'ho valia. Pop tou i ben temperat, llest per ser manipulat com toca pels que saben fer anar la màquina dels diners. Però, en alguns casos, llavors... be el Ben Eshbach ens ho explica: "Mai he entès la urgència aquesta de les llistes i els calés. No es que sigui tímid o que vagi d'artista però... " El Ben no entenia això que no es pugués fer un disc i prou. Que calgués fer gires de promoció, i lluir somriures que et fessin pujar en les llistes d'èxits. Fer un disc, passar-s'ho bé. Ni llistes d'èxits, ni pela llarga, ni super gires. Un disc i prou. "Trobo que no és tan difícil d'entendre".

The Way this is:



Es comença a parlar d'ell. Geffen fa la seva feina de promoció. Ràdios, premsa. Entrevistes, titulars. Una ciutat i una altra, el boca a orella de rigor. Llavors, cansament. Van començar a tocar, una pila de concerts. Eshbach: "El problema és que odiaba tocar en directe. Encara avui. Tota aquella martingala dels fans venint a veure't al camerino amb el 'que bons que sou'. I jo que que no me'ls creia. Que se'n fotien de nosaltres. Que només volien que tornessim a l'escenari per seguir rient-se de nosaltres".

Folks:





Resin (2000)
Els va costar. Primer calia que Geffen se n'afartés d'ells i els fes fora. Després, el material. I productor. Lentament van reunir 17 cançons amb Andy Metcalfe (Soft Boys y Squeeze) per a una colisió digne d'estels. Les influències es mantenen inalterables. La fe els permet creure en els miracles. Amb una vida lluny dels escenaris, sense gires de promoció, ni managers. Com sempre Eshbach creu que després de l'intent frustrat a cal Geffen, aquest "Resin"és el realment autèntic. Per una vegada, li donarem la rao.


Little ash statue:



Will (2005)

Cinc any més tard, què ha passat? Ni en la biografia dels nois, se explica res. Fins i tot, Ben Eshbach ha callat per sempre més. Potser és que feia massa temps que els apretava la sabata. O van decidir que era massa temps sense sortir i totes aquelles cançons se'ls acabarien per fer malbé. Van arreplegar els instruments, van tancar-se en un estudi, a saber quin i de quina manera, etc...
Va ser com si no passes el temps.

The roundabout



Mentida: "William Cooper Glenn (El Will que dóna nom al disc) va ser una inspiració per mi, ell em va encoratjar a perserverar en la escriptura de cançons d'una manera únicai, el resultat és que ell es va convertir en part de la meva identitat musical. Ell, el meu millor amic, va morir el 16 de març del 2001. El disc està dedicat a la seva memòria, i a la de la seva dona Àngela i a la del seu fill, Henry"

Underwater


Sembla com si el final de la història tots els seus ogres, els del amic Ben Eshbach, principalment, tipus els germans Wilson dels Beach Boys, o el malalt del Andy Patridge, hagin tret a passejar al seu hereu predilecte (en aquest cas aquests Sugarplastic), per un picnic (no psicodèlic) del tipus campestre, amb estovalles a quadres i piles de pernil cuit, croquetes i pastissos de formatge, per acabar cruspint-se als músics (i fans) en un indigne acte de golafreria total. De ídols a acòlits, o alguna cosa semblant.

Bon vent i barca nova, amics del sucre plàstic, fins la propera estada a l'Olimp...

... si es que hi ha propera.

Fi de curs

"Dicen los entendidos en las reglas del bien contar cuentos que los encuentros decisivos, tal como sucede en la vida, deberán ir entremezclados y entrecruzarse con otros mil de poca o nula importancia, a fin de que el héroe de la historia no se vea transformado en un ser de excepción a quien todo le puede ocurrir en la vida, salvo vulgaridades. Y también dicen que es éste el proceso narrativo que mejor sirve al siempre deseado efecto de la verosimilitud, pues si el episodio imaginado y descrito no es ni podrá convertirse nunca en hecho, en dato de la realidad, y ocupar lugar en ella, al menos ha de procurarse que pueda parecerlo, no como en el relato presente, en el que de modo manifiesto se ha abusado de la confianza del lector, llevando a Jesús a Belén para, de buenas a primeras, darse de bruces, nada más llegar, con la mujer que hizo de partera en su nacimiento....".



Pels companys y professors de l'Escola d'Escriptura de l'Ateneu de Barcelona.

Jorge Ben: "Errare humanum est"


Perquè quedi clar que, en aixó de l'escriptura, ningú arriba ensenyat.

Salut companys!

¿És català - no és català?

Deerhoof (1998-fins avui) Banda de San Francisco (EEUU). Estil: experimental.
Membres actuals: Satomi Matsuzaki (veu i guitarra), Greg Saunier (batería), John Dieterich (guitarra)



Darrer disc: "Deerhoof vs. Evil"



Primera cançó: Qui dorm, només somia

Son lleuger, Dràcula.
No vull dormir massa.
Nit, dia, tant se val.
Poc descans no està mal.

La vida dura poc.
És veritat?
No és veritat?

Son lleuger, Dràcula.
No vull dormir massa.

Dorment de son lleuger.
Dorment de son lleuger.
Dorment de son lleuger.

La vida dura poc.
És veritat?
No és veritat?
La vida dura poc.
És veritat?
No és veritat?

Te la cantes?
Te la cantes?
Te la cantes?

¡A cantar!

TimeOut enllaç

Javier Cercas - Anatomía de un Instante (2009)

"La historia se repite. Marx observó que los grandes hechos y personajes aparecen en la historia dos veces: una como tragedia y la otra como farsa, igual que si en momentos de profundas transformaciones los hombres, atemorizados por la responsabilidad, convocaran a los espíritus del pasado, adoptaran sus nombres, sus ademanes y sus lemas para representar con ese disfraz prestigioso y ese lenguaje postizo una nueva escena histórica como si de una conjuración de los muertos se tratase. En el caso del 23 de febrero la intuición de Marx es válida aunque incompleta. La leyenda es parcialmente falsa: el general Pavía no irrumpió a caballo en el Congreso, lo hizo a pie y a sus órdenes un destacamento de la guardia civil desalojó a tiros a los parlamentarios de la primera república y precipitó un golpe de estado que la prensa conservadora llevaba meses propugnando Como remedio contra el desorden en el que se hallaba sumido el país..."




Mark Stewart & Maffia: "Jerusalem"