"Ara mateix tinc el gegant a la mira. Es cruspeix amb delectança un casal vell, modernista, envoltat de jardí; un lloc on jo havia jugat molt.
Qui sap què s'empassarà després. El passeig marítim no, és clar, ni els cotxes, ni l'asfalt, ni els semàfors... un dia llepà un edifici de quinze altures i escopí, indignat. Només engul vegetació, dunes, cases de camp, horta... Llocs saborosos, que no empatxen. Llocs que m'acolliren fa molts anys"
Gatera (o Gatonera): "Forat rodó en una porta o paret per on poden entrar i sortir els gats"
Premi Just M. Casero 2011
"Vaig entrar al portal amb una sola motxilla que pesava com un mort. Al
meu darrere, la quadrícula del barri Ampliació encaparrada de núvols i
una porta pesant, de ferro pintat de negre i vidres nets. Al meu davant,
una catifa llarga i vermella tallant en dos l'ampli espai blanc, una
portera escombrant a la seva dreta i, al fons, una escala d'aquelles de
marbre amb els esglaons desgastats com basses que s'han assecat al sol.
Que comencen vastes però que així que puges es van fent estretes perquè
els sostres són l'hòstia d'alts i el quadrat per on grimpa l'escala
també es ample i pretensiós, però l'escala xino-xano amunt amunt
arrambada a la paret, erosionada i callada, buida". Pag. 1
"Una noia, la Raquel, una herència, dos pisos interconnectats.Principi i final. El renaixement d'una vida"
"Va ser a l'estil Pretty Woman. Entràvem en les botigues del carrer Alt, a les més cares, i ens miraven de dalt a baix: els dos amb les vambes ma cordades, texans i samarretes de Taxi Driver -la seva del De Niro amb la pipa (Are you talking to me?), la meva més subtil (model taxista normal). No tenen ni puta idea de la quantitat de pasta que va linkada a la meva targeta de crèdit". Pag. 61
"Muriel Villanueva no s'estrena, ni té tanta innocència literària com ens
vol fer creure la seva Raquel. En tres novel·les anteriors ha explorat
de tot –des de la defensa de les mares lesbianes fins a la biografia
d'un avi, passant per la relació entre una professora de música i un
jove mim–, sempre amb l'agudesa de les veus singulars"
"Plena primavera i em compro un llapis negre per a la ratlla dels ulls i un pintallavis vermell. No sé maquillar-me. De debò que no". Pag. 99
"Un prodigi de seducció i precisió narrativa. L'únic que sap greu és acabar-ne la lectura"
Sebastià Alzamora
Muriel Villanueva i Perarnau
València 1976 Novel·lista
Llicenciada en Teoria de la Literatura i Literatura Comparada. Diplomada en Educació Musical
Professora de l'Escola d'Escriptura de l'Ateneu dels del 2006.
Obra:
"Jo toco, tu balles" - Premi Montflorit 2009 - Edicions Montflorit
"Baracoa" - Edicions Montflorit 2010
"La Gatera" - Premi Just M. Casero 2011 - Amsterdam (Ara Llibres) 2012
Poemari:
"Poemes sense punts de goma" - Premi les Talúries de l'Institut d'Estudis Ilerdencs - IEI i Diputació de Lleida 2011.
La boca se le llena de una blandura de nube de azúcar.
A las siete suena el despertador. Abren los ojos en aquel dormitorio que les ha visto envejecer. Cruzan alientos como hace más de treinta años. Ella sonríe, él corresponde. Las manos se cogen bajo las sábanas. Un día más de trabajo y familia. De rutina. Deberían decirse que todo está bien pero ya sin amor. Del juramento en Santa María del Mar, no queda nada, más que unas fotos, un banquete y un montón de calendarios. De las sonrisas estáticas, salen sendas burbujas y sus alientos que trepan al techo. Todo queda bañado en azúcar. Con los pies en las zapatillas se desean los buenos días.
Las ocho de la mañana, es su momento. Repasada y maquillada, en su mejor
traje sastre, blanco y azul, zapato de tacón y botones dorados. Es la periodista estrella de las mañanas y huele a triunfo. No hay agenda más apretada que la suya, como sus carnes. Aunque agnóstica, su palabra va a misa, aunque atea, no habla, sermonea. Es el momento, al micrófono, corresponde ella con su sonrisa celestial de valla publicitaria.
Carta blanca. Que opine, sobre el último rumor acontecido,
las declaraciones de alguien relevante. Abre la boca. vocaliza, todos la escuchan, el país entero. Entonces de su boca solo salen
nubes de azúcar. Una por cada palabra. De sus labios van brotando, caen suaves a la mesa junto a su café solo intacto. Ella, claro, muere asfixiada, por mucho que la sacudan a la espalda.
Ha dado el sí definitivo. Falta la firma. Un año más de contrato y títulos asegurados. Se da la mano con los directivos, todos en fila, con su traje azul impoluto y su sonrisa bajo una lluvia de flashes. Él, con la cabeza recién rasurada, vestido de sport y calzado blando, muestra su mejor cara de sociólogo avispado. En el momento de valorar la última polémica arbitral, traga y piensa. Su calva es una bombilla de las viejas. Las cejas se desplazan a ambos lados de la frente. Su opinión ya la conocen. Azúcar hinchado asoma tras los dientes. Dulces palabras como una plegaria en un domingo de Ramos. Una última dibuja un NO enorme en el aire de la sala. Su aventura ha acabado. Rompe el contrato, lo desmenuza. El azúcar glaseado se convierte en confeti de las grandes celebraciones.
Iba a despedir. Aquella misma mañana. 45 nuevos parados con sus familias. La situación se le había hecho insostenible, la manga la había estirado hasta romperla. El crédito obtenido no lo podría devolver, por mucho que vendiera, que no vendía. Hundidos por torpes campañas de marketing que no había aportado más que gastos inadmisibles. La bola de nieve se le venia encima, colina abajo y a velocidad creciente. Un café en la cocina y un pensamiento con la tostada que le ofrecía su fiel y muda mujer. Un fuego cruzado entre nóminas, intereses y beneficios malgastados, otro entre niveles de vida y planes nunca aplicados. Luego el arrogante que lo discute todo pero se esconde cuando toca dar la cara. El socio que solo viene a por el sobre y que, cuando hay que culpar, ya sabe a quién darle. Y ese comité de empresa que es como una célula mafiosa. Un mordisco a la tostada, un sorbo de café y 45 que liquidaba. Un pis, una última mirada al espejo y un "y por qué no me despido a mi mismo" en el cerebro. Cuando se lo dice, es azúcar lo que suelta, una lluvia fina le cubre la punta de los zapatos. Un último recuerdo, él, vestido de marinero, el día de su comunión, montado a caballo. Va a encontrarle la mujer de la limpieza, a media mañana. Ensuciándole el váter, muerto y feliz, con las venas abiertas.
