Hablando del asunto - Julian Barnes (1991)

Què seria l'art sense risc? Una paret de pedra pels ulls. 

Un exercici necessari per alliberar (o buidar) els nostres racons foscos En aquest cas, es tracta d'un treball d'estil. Una manera intel·ligent de lluitar per l'atenció del lector amb el risc com company de viatge. Aquest desig de tibar de la goma de la comprensió fins el límit de la resistència. Volent, gairebé buscant el trencament definitiu. 

El llibre el composen les confessions d'un triangle amorós d'una dona i dos homes. 238 pàgines de monòlegs, interns i externs, que contenen les raons i els records dels protagonistes. Sense gaire acció, el relat se centra en la contraposició de sentiments, en el testimoni personal d'uns fets. La  història va fent pels típics salons anglesos, per hotels impersonals que fan olor de convenció, per cambres de matrimonis i de solters, amb la pluja inevitable del Regne Unit com última paret. Sense uns contorns massa definits, tret dels que atorga el llenguatge, l'amor i les seves dèries són el marc recognoscible. Davant la manca de comunicació com el punt mort habitual de l'amor, l'autor obre l'aixeta de la paraula, la que barreja veritat i mentida, des de la concreció més absoluta al desconcert, de la vacil·lació malaltissa a la xerrameca desenfrenada.

Tres persones, dos amics d'infantessa i una dona. Un amor de dues direccions, el desig, el desig de ser desitjat, el desig de voler-ho ara mateix, sense tanques ni impediments. La traïció convertida en pillatge, vides fluctuant com el mercuri d'un termòmetre, fred i calor, dolor, violència, ignorància, egoisme. Egoisme com un enderroc controlat, l'enfonsament en forma d'implosió, la injustícia com l'esport nacional. La inacció. I, finalment, el martiri.

L'amor. Tres visions. Mai ningú podrà dir que la seva és la bona. Només que és la seva, més enllà de la raó. Com un testimoni, com una confessió. El paper de jutge una vegada més queda en mans del lector. Benvolguda tasca. 

 I spy - Pulp

Al mal tiempo, buena cara

Orange Juice - You can't hide your love forever (1982)
 Verde y azul y naranja. Una rutilante combinación de colores ahí donde el norte pierde el nombre y se convierte en un estado de gracia. Un milagro de la supervivencia. La hierba quemada por los meses de hielo y escarcha, la piedra batida por el aire cortante de enero, el sol convertido en una especie de gasa, en una cabeza pensante con un exceso de resaca. Bajo la postal (o, bien, en su interior) pululan almas cinceladas por ese desvarío, en esa falta de amor entre entorno y civilización, esa falta de cariño y calor cuando despiertan y desde el cielo comentan que no abrirán y ni el sol dará los buenos días que acostumbra a dar por el trópico. Para ello, se buscan soluciones de todo tipo. Camisas tropicales, aunque el frío lo desaconseje, pantalón corto a prueba de sabañones y patinazos, sandalia y falda, alcohol en sangre y esas cosas. Desde tiempo inmemorial, esa tribu del norte ha podido con todo, incluso antes de inventarse los vuelos charters con destino a Málaga y Marbella y Lloret. Si el sol no venia a ellos, ellos con sus brazos peludos lo alzaban al cielo como el último telón de sus vidas. Se reunían unos cuantos, rugían, se daban unos cuantos guantazos, incluso se golpeaban con un tronco, etc... para ponerse en marcha y quitarse de encima las penas y la inclemencia. Hasta que comenzaron a salir poetas. Claro. A base de cerrar los ojos, de frotarse para sacudirse el frio, de desearse los buenos días sin apenas vocalizar, era inevitable que tarde o temprano se dieran brotes verdes. Una pradera de poetas para nuestros pies: delgados, pálidos y pecosos, de rugiente pelo rojo, optimistas en la fría noche, risueños siempre a pesar del fish and chips y del té aguado. Enseguida corrió en el boca a boca aquello tan manido (pero no menos cierto) de qué cuanto más duras las condiciones, mejor el resultado. Tras un invierno de los duros, la primavera daba un par de aquellos rapsodas que ahora todos conocemos gracias a la cultura pop, a los sellos, los periódicos y el Torneo de las Cinco Naciones. Ahí, a lo lejos, se les distinguía cuando comenzaban a correr loma abajo, viniendo a nuestro encuentro, chillando de la alegría por haberse sacado de encima cinco meses de noche cerrada. De la sucia Glasgow a la amorosa Edimburgo. Entre troncos, hachas, gaitas y ovejas, unos optaron por los delfines. Enfrascados en practicar soul, pretendían que bailásemos, poniendo toda su sangre escocesa en el empeño. Ellos y  sus delfines.
 





Orange Juice - Felicity

De sobte

Un estossec el desperta de matinada. Extremadament proper. Com a tocar de la paret veïna. Llavors és el típic xiscle d'un moble quan l'arrosseguen per terra. Adormit, obre els ulls, damunt seu, sostre i penombra. I un embull de veus borratxes en alguna banda, a prop. ¿Al terrat? Impossible. Creixen en paral·lel la cridòria i una invasiva cremor d'estómac: la festa, perquè és una festa amb totes les lletres, i el malestar, per culpa d'unes indigestes mongetes, de les de morro, orella i botifarra negra, semblen guardar una relació de causa i efecte. Així, un canvi de posició sota l'edredó augmenta la gatzara i el malestar. Talment com si li apugessin el volum a cau d'orella, talment com unes pedres rodolant per la panxa. Set, cremor i veus. Un crit, algú demana que on para el lavabo. Algú respon que al fons a la dreta. Les passes del subjecte li arriben clares, properes, acostant-se-li, com si en qualsevol moment anés a obrir la porta del dormitori per a plantar-se-li al peu del llit. Angoixa, suor, ganes de vomitar. Les mongetes del morro, l'orella i la botifarra negra, que demanen per sortir. Voldria aixecar-se, agafar-se a la tassa i deixar-ho anar tot. Però un pes terrible l'enfonsa en el matalàs. Les passes del subjecte, com si el tingués al damunt, semblen repassar-li l'interior del cos. Llavors, algú crida, algú altre comença a picar de mans, el volum de la música esdevé terrible, com el dolor que li recargola els budells. En un gest mecànic es palpa el ventre, les mans li perceben una violenta vibració interna. I aquelles passes terribles que.... que semblen remuntar-li... tallant-li la respiració....

No podrà concretar el pensament, aquella sospita que, segon a segon, ha anat prenent cos i forma, acabarà per llevar-li la vida. Aquella noció terrible de que algú per sorpresa ha decidit muntar una festa dins del seu ventre, acabara essent certa. Fins el final. Acabades les begudes, esgotat el tabac, ballada la darrera cançó, allà el deixaran, dins del llit sense vida. Un mandrós diumenge d'abril. El trobarà la dona de la neteja dilluns al mati, amb aquella darrere ganyota gravada pel dolor a la cara.

L'informe mèdic, un cop explorada la panxa, parlarà d'una barreja mortal d'alcohol, èxtasi i cocaïna. Flotant entre unes mongetes casolanes, amb el seu morro, la seva orella i la botifarra negra, encara per digerir.  

 





Little Red Robin Hood Hits The Road - Robert Wyatt

Gol de Messi, Gol de Messi, Gol de Messi, Gol de Messi, Gol de Messi...

Tal dia como hoy de
18/04/2007

Una maravilla...


No ha ganado un mundial que es lo que le falta. Ni creo que lo gane, necesitaría a su espalda a Iniesta y a Xavi. Pero tengo claro que es un trillón de veces mejor que Diego Armando Maradona. Cuestión de boludeces por centímetro cuadrado en masa encefálica.
No se puede comparar un campeonato del mundo con ganar Copa, Liga y Champions. Es mucho más difícil, más exigido y complicado, jugar un partido cada dos tres días y no romperse o desfallecer. Pueden ponerse todo lo patriotas que quieran, pero ahí están los títulos, los records y los partidos disputados.
Y su actitud...
Seguramente la historia de la dará la razón.
Aunque a él le importe un pimiento.
Mientras tenga un balón bajo el brazo...

Promos y diálogos

Una promo



Sinópsis: Tuli Márquez i Manel Alcalde (dos vells companys de l'extinta Via Digital, plataforma de canals temàtics) per fi han aconseguit treure's, a empentes i rodolons de:
la beguda,
les drogues,
els chococrispis,
el basquet,
el porno (el gratis i el de pagament)
el futbol (el gratis i el de pagament),
la música,
Dostoievsky i els rusos,
Alejandro Dumas i Dickens,
el "Funny Games" i "La Pianista" de Michel Haneke.
I també de les autopromos que lentament havien anat convertint les seves vides en dues còpies dramàtiques de la vida i miracles de Bruce Willis a la Jungla de Cristal. Llavors...
Tota vegada alliberats, sols a casa i amb una gerra de Tang al seu abast, parlen pel mail, un cop visionada la promo d'abans...

Tuli Márquez: "Com van els teus dodotis?"
Manel Alcalde: "Els dodotis? Demanant el canvi"
Tuli Márquez: "Ja, una mica bruts, s'entén"
Manel Alcalde: "Igualet que les campanyes que fèiem a Mediapark, no?" (amb mala llet)
Tuli Márquez: "Petons"
Manel Alcalde: "Bon Finde!"

I tal

14 d'abril

"¡Era una època exaltat, aquella primavera de 1931! ¿N'hi hauria mai més cap de tan primavera com aquella? En Lluís i jo i tu i tots nosaltres, els estudiants revolucionaris, ens havíem trobat al palau de la Generalitat el 14 d'abril aquella tarda inoblidable, quan el coronel Macià proclamà la República Catalana; ¡quins cabells més blancs i quins ulls de poeta els de vell conspirador, com se li humitejaven cada vegada que sortia a la balconada per saludar la multitud que s'atapeïa a la plaça de Sant Jaume! Tots érem germans aquells dies, no hi havia més que catalans; els cabells blancs d'un vell coronel i els alegres colors d'una bandera que era des de segles la de tots i a tots ens unia havien fer aquell miracle; ¡com espetegava al vent de primavera, quina alegria a tots els ulls, com podia aquella bandera lluminosa fer-nos sentir tots fills de la mateixa gran família! ¡Quina glòria la d'aquell 14 d'abril!"
"Tot el país feia olor de farigola florida, de terra que surt d'una llarga hivernada; i nosaltres, tan joves i tan lliures, ¡amb la sensació que no ens havia calgut sinó venir al món per fer-la canviar! ¿qui ens hauria pogut posar la brida? ¡Tota la terra feia olor de farigola, de Pasqua de Resurrecció! Era la glòria d'un dia d'abril i aleshores no sospitàvem que fos tan incerta: qui podia pensar-se que aquella alegria excitant acabaria cinc anys després en la més absurda de les carnisseries..."

Incerta Glòria - Joan Sales


Old Man - Love

Mario Benedetti - El Nuevo

Viene contento
el nuevo
la sonrisa juntándole los labios
el lápizfaber virgen y agresivo
el duro traje azul
de los domingos.
Decente
un muchachito.
Cada vez que se sienta
piensa en las rodilleras
murmura sí señor
se olvida
de si mismo.
Agacha la cabeza
escribe sin borrones
escribe escribe
hasta
las siete menos cinco.
Sólo entonces
suspira
y es un lindo suspiro
de modorra feliz
de cansancio tranquilo

Claro
uno ya lo sabe
se agacha demasiado
dentro de veinte años
quizás
de veinticinco
no podrá enderezarse
ni será
el mismo
tendrá unos pantalones
mugrientos y cilíndricos
y un dolor de espalda
siempre en su sitio.
No dirá
sí señor
dirá viejo podrido
rezará palabrotas
despacito
y dos veces al año
pensará
convencido
sin creer su nostalgia
ni culpar al destino
que todo
todo ha sido
demasiado
sencillo.

Animal Collective - Leaf House

Hip - hop

J Dilla - Donuts (2006)

"En la calle, sin armas, se impone palabra. El valor se supone, extiendes los dedos como abanicos de carne, muestras tus sortijas, te subes los calzones para que la concurrencia contemple tus deportivas nuevas, te subes las gafas a la frente, frunces la mirada con desprecio y esperas que un golpe de viento caliente ayude a borrar a tus enemigos de la faz de la tierra. Trampas?, las que quieras. Es lo que has aprendido junto con la miseria que te acompaña desde tu nacimiento, robar y aprovechar lo que otros no quieren, el puto-hombre-blanco, por ejemplo. Y qué pides por navidades? Un centro comercial para ti solo. Sin tarjetas de créditos ni billetes, asalto y robo, con una cadena y un bate de béisbol para cuando la cosa se resista. Trampas? Rociar al empleado de seguridad con un spray contra violaciones, golpearle, amordazarle y encadenarle a la máquina de los refrescos. Por gordo. Sí. Y continuar con la fiesta del toma el dinero y corre. Para llegar con la chica. La chica con mayúsculas como segundo plan de la noche. La que nos espera encima de uno de esos edredones blancos impolutos y los labios recién repasados. Una invitación a cenar, la presentación oficial de los suegros y hermanos, futuros cuñados. A partir de ahí, el siguiente plan será acabar con el gueto, con la inestimable ayuda del típico abuelo reverendo. Haciendo trampas, por supuesto, juegos de manos, en un visto y no visto, aderezadas con palabra del profeta. Cuando acaba la jornada de este nuevo génesis del mundo, el asunto es marcarse unos donuts de colores donde los hagan más buenos. Café para todos y esas bombas caloríficas cargadas de todo que explotaran tu organismos como bombas sucias. Sonriendo masticando. Rumiando como mamífero. Haciendo trampas hasta que el cáncer nos alcance".

"Workinonit



The Roots - How I Got Over (2010)

"Hermano mayor, que no gran hermano. El que cuida de nosotros, el que nos marca las normas pero sin por ello vigilarnos. El que patrulla las calles con un golpe de voz, con un chasquido de dedos pone todo en orden y reúne a todos en el lugar indicado. Como rebaño. Alma de la calle por votación popular, eligen siempre la solución más útil para llegar. Como el buen explorador. Algunos seguro les consideran demasiado blancos: ese formato banda, esa grabación al uso, las listas de éxitos en la cabeza y las giras estándares para llenar los bolsillos. Supongo que por dar de comer a sus respectivas familias y allegados. Algo tan natural como eso. No por ello bajan el pistón, sencillamente abren el espectro para colaborar con artistas que se mantienen alejados de su estilo, en una manera por sumar esfuerzos. Y oyentes. Pero no por eso dejan de patrullar las calles del contorno, porra en mano, sacando brillos al asfalto a cada paso que dan, haciendo sonar las suelas. Como voz gastada, piel blanda o encallecida según infancia y adolescencia. Siguen peinando rizos, sintiendo la pulsación que les arrastró en su momento al epicentro del hip-hop, lo que les decidió por ampliar horizontes, emblanquecerse, también ¿por qué no?, aportar bajo, batería. Siguen pasándose el verso por debajo, entregándose lo que vayan fumando, camino del final de la calle, aquella que se pierde bajo un viejo crepúsculo. El que perseguirán siempre cuando regresen a casa. Seguro..."

Dissabte de Glòria

"-No sé si t'has fixat que el ciri pasqual s'encén el dissabte de glòria i s'apaga el dijous de l'Ascensió, i fins l'any que ve. Tots vivim amb l'esperança que cada any, el dissabte de glòria, es tornarà a encendre; el dissabte de glòria, és a dir, a principis de la primavera. Però vindrà un any que no s'encendrà. Un any que no tornarà la primavera. ¿No has pensat mai que l'abril, el de la incerta glòria, se'ns està escapant dels dits? I incerta o no, és l'única glòria. Tornant, doncs, als ciris pasquals..."

Incerta Glòria - Joan Sales

Vic Chesnutt - Latent

Kurt Cobain (20 2 1967 - 5 4 1994)

Heart Shaped Box:



in memoriam

Cançoner de la temporada

Lambchop - Mr M.

No descobreixen res. Tot al seu lloc. Valsos campestres, balades toves, velles històries, un espiral en el que predomina el silenci i la paraula curta. Per a militants de tota la vida.
"Gar":


Belbury Poly - The Belbury Tales

Indefinició. Una batut de sons que van del krautrock alemany al electro-pop actual. Molt per dir, sense definir-se, però. Al nord dels seus caps els Broadcast de la malaguanyada Trish Keenan.



Joose Keskitalo - Vyötä kupeesi ja tule!

Qui diu que a Finlàndia no saben fer blues. Tenen boscos foscos, guitarres i beguda, saben fer fogueres i assegure's cerimoniosament al voltant, explicar-se històries del passat i escoltar la tristesa del company. Doncs més o menys és això. En finès, però.
Kärpäset:


John Talabot - Fin

Imatge inèdita, èxit de la temporada, el redescobriment de la terra de les mil danses, el gust pel ball quan encara queden forces per reclamar-ho. Des del pou de la desesperança, els cossos embolicats en paper de plata, a les sis del matí enfrontats a un sol balear.


Tindersticks - The Something Rain

Com la repetició d'una arma precisa. Mai fallen quan apunten, sempre fan diana. Per agradar o avorrir a mort, sense mitges tintes ni foc d'encenalls. Amb ells, és com l'amor que resisteix el pas del temps i les traïcions. No els demanis més, tret d'un nou disc, d'aquí a un parell d'anys.
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