Let Me Take You To The Beach

Ressaca i un dia de platja. Al cotxe, aguanta els crits de la canalla. Els romanços de la dona i els suggeriments de la sogra. Olor de perfums variats, barrejats amb crema solar. Migranya i basques. Calor de motor i trànsit. Els malparits que no respecten el torn i es colen, els motociclistes i les presses suïcides, els ciclistes kamikazes, un semàfor vermell i un altre. Un diumenge de sorra i suplici. Migranya i aparca. En seixanta maniobres, entre un sis-cents i un 4 llaunes. Els nens criden, la dona ordena i la sogra mana. Maniobra seixanta-u, la definitiva, gira i gira el volant, igual que si els estrangulés a tots. Migranya i Mala Llet. Arreplega les gandules, el para-sol, la truita de patates, el llom arrebossat, el pa amb tomàquet. Ressaca, sorra i un sol que espanta. Segueix la tribu fins vora mar. Planta la parada, deixa content tothom, satisfés les seves exigències, infla el matalàs, juga a pala, empastifa de crema l'esquena de la dona, venta la sogra, talla la truita, reparteix el llom i ves a buscar begudes per a la tropa. Ressaca, sorra, sol més la clavada que t'acaben de fotre al xiringuito de torn. Després hi tornaràs a pels gelats de la penya, perquè te l'acabin de ficar doblada que és com t'agrada. Somnolència entre la dona i la sogra que no callen. Te'n vas a l'aigua que és com brou i hi fiques els peus, els genolls... Un cagarro flotant et torna a la sorra. Suar, migranya, mala llet. I els nens que volen seguir jugant. El sol cau a terra com el teu cervell liquat. Gelats, sangria, ventar la sogra, fot-li crema a la dona. Recollir la parada, carregar el cotxe empastifat de sorra i salnitre. Torna a casa després de dues hores de wrestling car per l'autovia. Wrestling car amb altres conductor igual de tips, emprenyats i fills de puta al volant com tu. Torna a casa i dutxa't que la dona t'espera al llit per a una sessió de sexe i suor. I millor no li surtis amb que estàs trinxat, perquè demà el pla es tornar a la platja, i amb la parenta de morros, podria ser insuportable.

Frank Zappa - Let Me Take  You To The Beach

gunn truscinski duo - ocean parkway (2012)

Antes que nada, la hipnosis. Lo que oyes pide que sea encajado en la correspondiente estantería. Entre los gustos y el conocimiento doméstico de bajo perfil que se lleva ahora. Pide que se clasifique para una rápida ubicación entre los cientos, miles de bytes de información que hemos ido acumulando todo este tiempo. La hipnosis particular del invento pide que seamos extremadamente laxos, hasta convertir el criterio en goma, pero también pide un rastreo y no quedarnos al principio de todo del mapa, estudiar los posibles recorridos una vez nos hayamos metido en el laberinto y las escapatorias para cuando se nos acabe el oxigeno. Hipnosis, búsqueda, laberinto.

Steve Gunn y John Trucinski, guitarra y batería, y nada más. Y la sombra de John Fahey, máster del primitivismo folk americano, viniendo del fondo del pasillo con su barba bribona, el gesto orate y las ropas sucias de campo y soledad. Palmeará con sus manos llenas de callos después de tantas y tantas horas de tocar para nadie y pedirá una nueva ración de lo suyo. Ragga, meditación, cimbreo metálico e introspección.
Gunn & Trucinski, guitarra, percusión. Un proceso obsesivo como giro de hélice. Como un torbellino de agua. Densidad acuosa que puede cortarse con la mano, transparente, envoltorio sonoro, suspiro de tierra capaz de marcar la respiración, de acompasarla y alargarla tanto como se quiera. Hasta la placidez de un sueño eterno.

Percusión & Guitarra. Tempestad eléctrica de bajo perfil, como esas tormentas secas en medio del campo, cielo negro, los colores se agotan sin la luz, el velocidad de obturación de nuestras vidas baja al nivel mínimo. Cae el rayo, rompe el telón y la boca se nos llena de ozono rico en electricidad, los dientes chirrían y los empastes y fundas amenazan con saltar y precipitarse esófago abajo. Tormenta seca, cielo negro, el aire se detiene, un sólo latido puede escucharse, el del planeta bajo nuestras suelas, sorbiendo nuestras almas hacia el polvo.

 
"Research including Moroccan music, punk, Sun Ra, psychedelia, and his own overdubbed inventions has brought Gunn to an interesting place within modern guitar music, and with chops to spare"
Tiny Mix Tapes

Gunn Trucinski: Bah Mi Ringtones:

El Soroll i la Fúria - William Faulkner

La minyona dels Compson, la Dilsey, ho diu gairebé al final del llibre, que ha vist el principi i ara veu la fi. No queda espai ni forces, tot s'ha esmerçat com quan exhaurim la benzina i el motor s'atura. No són gaires pàgines, és un degoteig d'ànimes, un polsim en la llum del sol que és un "pàl·lid tros de drap". A casa només queden el Benji, la mare, la Quentin i el Jason. És diumenge i tothom va a missa.

"He vist el principi i ara veig la fi"

La història resulta un compte enrere, de una lucidesa casolana a una imbecil·litat legitima. El soroll i la fúria. El soroll arrenca amb el testimoni incomprensible del Benjamin Compton, amb les seves fixacions per les calces brutes de la Caddy (la seva germana favorita), pel foc de la cuina, per una sabatilla llardosa que li donen perquè deixi de remugar. El soroll persevera amb la veu del turmentat Quentin Compton, (germà del Benji i la Caddy) estudiant de Harvard i conforme amb endur-se totes les trompades del món. Principi i fi, com virtut i pecat, s'allarguen en una passejada sense rumb pels suburbis de la vida. Les reflexions sonen com un xerrac de la consciència, deixen pel camí un rastre de dissort, d'una hegemonia esgotada. L'estrella del sud ha perdut la brillantor màgica i salvadora.

"Divendres a la tarda, i d'aquí estant veig cinc quilòmetres de terra que mai no ha sentit la punta de l'arada, i tots els homes sans de la contrada són al poble a veure la funció. Podria ser un foraster mort de fam, i no trobaria un ànima per preguntar-li el camí del poble tan sols".

La fúria arriba després del soroll. Com la cua d'un tro. Amb el Jason Compton, l'altre germà de la família. Després de la fi, resta el principi. La casa que es cau a trossos com un rellotge que dóna l'hora sense busques. Jason, la mare, la Dilsey i la Quentin, la filla de Caddy, desapareguda darrere d'uns eterns pantalons, amb aquelles calces brutes de fang que apareixen quan ella grimpava arbre amunt. Carn i sang de la seva carn i sang. La lluna en una nit de desgràcia.

 "...el pare ens ensenyava que tots els homes no són més que una munió de ninots farcits de serradures separats dels munts d'escombraries on havien anat a parar tots els ninots precedents les serradures caient per qui sap quina ferida en qui sap quin costat que no per mi no va morir".

El soroll és com el soroll blanc d'ultrasons, les serradures d'un boig saltant per la pantalla blanca d'un cervell castrat, el soroll és una capsa de claus dringant per l'ànima adolorida pel pecat, el soroll acaba quan les calces brutes de fang llisquen fins els turmells, quan el pare mama fins a rebentar-se, quan demana una altra copa i un altre cigarret, el soroll és quan al món l'han girat com un mitjó. La fúria és un joc de nens, un càntic resignat durant la missa de diumenge, la raó quan descobreixes la seva cara d'infant perdut, una glopada de pols que s'ha aixecat del camí de carro que mena la vida cap el seu final.

"El pare deia que l'home és la summa de les seves dissorts. Un dia pensaràs que la dissort es cansarà, però aleshores el temps és la teva dissort deia el pare".

John Fahey: The Portland Cement Factory At Monolit:

Que os jodan

No nos joden, ni sacan las tijeras, ni nos las enseñan, se comportan como damas y caballeros y el hemiciclo es de cristal trasparente por cuyas paredes de vidrio los ciudadanos podemos verles. No nos joden ni nosotros a ellos, ellos aplauden y nosotros también. Piden sacrificios que estamos dispuestos a otorgar, quieren sangre y cabezas, piel e intestinos, los bolsillos, el hormigón de las casas, las vigas, la nicotina que hemos fumado, el alcohol ingerido, las horas de bar, las horas con la pareja, el tiempo de gimnasio. Piden lo que quieran que están invitados, hasta las hojas de las cuchillas para que no se nos ocurra matarnos, subirán el precio del gas para encarecer el suicidio. Para que la cosa vaya a cámara lenta y por quintuplicado que es lo más divertido. Parlamento europeo, sus dietas y sus vuelos first class, gracias, Congreso y Senado, diputaciones, ayuntamientos y parlamentos autonómicos o regionales, locales y uno más que acaban de abrir en la esquina, secretarias, direcciones generales y comisiones. No nos joden porque no pueden, ya estamos jodidos y que nos jodan es un placer, en tanto en cuanto no nos soplen su aliento a la cara porque seguro que han comido codillo, que nos besen con lengua y tornillo, que nos la meneen, que salten sobre nuestros vientres, que nos permitan soltar esos gases fruto del bamboleo, que nos dejen oír un poco de Julio Iglesias durante el carpetazo y la humillación. Ya, no es muy original. No nos joden porque no se nos empina, no nos joden porque estamos resecos y eso no patina, porque la libido la tenemos hecha un desastre por muchas guarradas que nos suelten al oído. Tocara forzarnos, que os jodan, que os jodan, forzarnos, con forceps y palancas, pero no nos sacaran ni un graznido de amor, ni una muestra de placer ni el más mínimo gemido, ni una muestra de nuestro fingir por aquello de recompensarles. Nos lo tragaremos todo, eso sí, hasta la última gota, en una demostración de nuestros sometimiento y dominio, compraremos ciegos todos los días, empapelaremos el comedor con billetes de lotería que nunca pagarán aunque toque. Les besaremos los pies si hace falta, se los lavaremos con sudor como unas Verónicas pret-a-porter, caras carísimas, vestidas por Elena Benarroch y estiradas de piel por el mismo que cometió la tropelía con aquella mujer que fue vicepresidenta del gobierno y ahora se ha quedado en una simple Fernández de la Vega. No nos joderán porque no tienen donde rascar. Nada queda por joder. Como no se jodan a ellos mismos, que también, en una gran orgía grecorromana dirigida por el carismático dúo Caligula Aznar Rajoy. Y todos con todos, barbas con rubias, calvos con morenas, barbies con postizas, derechas e izquierdas, por delante y por detrás. Valientes e independientes. Y mientras, a pasarse la bota y la tijera cuando haya sed y hambre, mientras les lanzan desde el techo del hemiciclo una bolsa llena de esos billetes negros que una vez desaparecieron para engrasar sus nóminas y liquidaciones varias. No nos joden, ni se joden. No hay jubilaciones que valgan ni leyes de incompatibilidad, ni límites, ni suficientes coches para llenar sus garajes, ni armarios para llenar sus vidas, ni lavabos para llenarlos con cuadros de grandes pintores muertos. Después de esto, sólo nos quedan las baldosas de nuestra vida y un par de condones en su precinto. No pueden jodernos más y el futuro es maravilloso. Solo pedimos que suban el volumen cuando finalmente callen. 

The Stooges - Dirt: 

Efecte mirall

Leaf House - Animal Collective




Momo & The Coop:


Lyrics:

This house is sad,
Because he's not
Tidy,
Good dogs go by
When someone comes,
To go gone, gone, gone...
There's no one, there's no one,
There's no one, no one
There's no one, there's no one,
There's no one, no one...
To say meow, kitties,
Meow, kitties
Meow, kitties...

colegiado 88052

Un periodista ¿nace?

"Objetan los críticos y pejigueros que un "hombre de prensa" solamente debe apoyarse en sus aptitudes naturales o como suele decirse, "que nace, no se hace".

    ¿Podrían acaso nombrar ellos a algún gran redactor que haya nacido con las alas de Mercurio, el mensajero de los dioses? Yo no conozco a ninguno. El único puesto en nuestra república que se me ocurre que pueda ser cubierto por un hombre por el mero hecho de haber nacido es el de imbécil".

Joseph Pulitzer: "Sobre el periodismo"

A partir de aquí, lo de siempre. Mi relación con la prensa, cada vez más escasa, se debe principalmente a esto. Cada vez son más los NO periodistas los que copan las páginas de los periódicos, intoxicando la actualidad con una opinión endiosada y eternamente interesada. Cada vez más, el periodista con juicio y años de preparación parece quedar arrinconado..Hasta su vuelta, eso es seguro. Se preguntan y versan los editores y responsables sobre la crisis de la prensa. La falta de credibilidad es uno de los motivos que la está matando. El disco solicitado, la intrusión y la filtración. Frente a la independencia, la objetividad y el rigor por la verdad.

Esta semana hemos tenido la prueba con el bosón de Higgs y todas las informaciones desacertadas que nos han servido sobre la mal llamada Partícula de Dios.

Y seguimos escuchando aquello tan manido que para ejercer periodismo no hace falta título.

Déjenme que me ria un poco.

Marley: El Documental

Sies.tv

Dirigit per Kevin McDonald ("El Último rey de Escocia") Senzillament, espectacular. 144 minuts que passen volant. Vibrant, emocionant. Pels amants del reggae, però també pels de la història. Un documental sòlid, clarificador per a tots aquells que van seguir la figura de Marley, que el fa comprensiu, que l'humanitza la figura tocada pels Deus. Jah Rastafari.
Des de Trenchtown Jamaica...

Más Novedades de la Temporada

El toque Soul...

Lee Fields & The Expressions: Faithful Man

Momentos cálidos para voces fuertes, para recuperar algún latido del pasado. Sin mucho esfuerzo.
Faithful man:

   

Georgia Anne Muldrow - Seeds

Hip-hop militante con clase, vistoso y colorista. Para que la temperatura siga subiendo, como el color nos sube a la cara en caso de emergencia.
Kali Yuga:



M. Ward - A Wasted Companion
 

Trovador de realismo sucio, experto en sabores agridulces de tapa dura y en estanterías olvidadas.  
Sweetheart:

 



y el rey de la semana...

...por aclamación popular

Jack White - Blunderbuss

I'm Shakin':