jueves, 31 de mayo de 2012

Otra noche de mierda en esta puta ciudad - Nick Flynn


"Un par de meses después del desahucio, un mes antes de que se presente en el asilo, veo a mi padre durmiendo en un banco de la Esplanade. Sin habitación, sin taxi, todo conduce a ese banco. Es un día precioso, ha llegado la primavera, familias enteras van de paseo. Tambaleante, mi padre se acerca a la orilla del río, la picha en la mano, meando frenéticamente por el camino. Una niña lo señala con el dedo. Por la razón que sea, cada vez que recuerdo aquel día, lo primero que viene a la cabeza es esa niña".

Un extracto de la novela, de trescientas páginas de mala leche, incomprensión y desespero. De un chaval que fue concebido de esa manera, en contra de su voluntad, que vivió una vida de mierda en ese tipo de inestabilidad de película que ofrecen las familias desestructuradas, sin prácticamente frenos que les sujeten al suelo de la vida corriente, que a partir de un momento dado todo va cuesta abajo, que las relaciones se complican porque uno no entiende nada. Encima, los seres queridos se apartan de ti como si te infectara la peste. Te dejan sólo y no puedes protestar. Ni quejarte. Sólo funcionar con la fijación de que tú no caerás. Aunque tengas todos los número genéticamente hablando... y entonces, a los años, vas y te lo encuentras, casi de cara, como un sorbo de aliento pésimo. Tu realidad esquiva, la miseria, la lotería de las desgracias, una bolsa de infecciones a cual más sabrosa. Y el peso ese que se te hunde en el pecho que cada vez es más doloroso. Como una sentencia total y definitiva. La madre de todas las sentencias....

... y los otros mientras tanto van montando recogidas de caridad... maratones....


La adaptación es de este año 2012
Being Flynn, se titula.
Dirigida por Paul Wietz
y protagonizada por Paul Dano, Robert de Niro y Julianne Moore.

Ficha de la película

lunes, 28 de mayo de 2012

El asunto de la pobreza


A petición de Francesc Bon, habitual del blog de John Self:

De la borrachera de las palabras a la resaca de la conciencia, madre de todos los KO's técnicos y puñetazos finales. Cuando despertemos, en la cabeza pesan las estupideces de unos cuantos, extraños a nuestro quehacer diario pero con una lengua como la alfombra roja de Cannes. Mientras a unos otros les han condecorado para que todos seamos felices hoy y mañana, y que el regocijo nos alcance, si puede ser, hasta el fin de semana. Humo, fumbol y camisetas deportivas. Y, sobretodo, grandes palabras, golpeadoras.
Ahora ya ha pasado. Las pitadas y las estupideces. Las reivindicaciones caseras.
Ayer era día de reflexión. Ayer el aprendiz de sacerdote, el come-cirios oficial del reino, expresamente venido de tierras extranjeras, vino a oficiar. Ayer era el día de la reflexión global.
Mi terapeuta de los años imperfectos, Marcela, lo llamaba "las caquitas". Eso. La sociedad bienpensante de náuticas en los pies y jersey Lacoste atado al cuello, de los vaqueros para el sábado y el domingo, y las manoletinas para ellas con un perfume ligeramente afrutado detrás de las orejas, sacaron a paseo su candor y su solidaridad. "Un día al año no hace daño". Oficiado por nuestro monaguillo oficial, el sobrino preferido de todas las abuelas del país, ayer dimos el do de pecho, la cartera, el donativo para mostrar la cara más favorable para ayudar. Patrocinado por la televisión pública, todo queda atado y bien atado, planchado y perfecto, con la cantidad justa de risas y lágrimas, con las pulseras rojas y la comedia para todos los públicos de los jugadores del Barça...
 Las caquitas...
Este sábado, este otro periodista de altos vuelos que es Albert Om dedicaba la contra del periodico Ara a pedirle al maestro de maestros, el inimitable Joaquim TDP Puyal, que diese el paso al frente que esta sociedad necesita. Que, como catalán del año, insistiese en darle a la bilis y volviera a maravillarnos. "Eres tú, quizás, Quim", escribía el periodista desde su página con la voz gruesa típica de la plana de Vic.

Este mundo actual nuestro se va quebrando y toda esta peña maravillosa no para de saltar encima de nuestras molleras.




Spiritualized - "Soul On Fire" por TheSyndicate

L'assumpte de la pobressa

De la borratxera de les paraules a la ressaca  de la consciencia, mare de tots els KO's tècnics i cops de puny finals. Quan despertem, al cap pesen les ximpleries d'uns quants, estrany al nostre quefer diari però amb una llengua com la catifa vermella de Cannes. Mentrestant a uns altres els han condecorat perquè tots siguem feliços avui i demà, i que el goig ens arribi, si pot ser, fins el cap de setmana. Fum, fumbol i samarretes esportives. I, sobre tot, discursos, paraules grosses, estomacants.
Ara ja ha passat. Les xiulades i les beneiteries. Les reivindicacions casolanes.
Ahir era dia de reflexió. Ahir l'aprenent de mossèn, el menja-ciris oficial de regne, expressament vingut de terres foranes, va venir a oficiar. Ahir era el dia de la reflexió global. 
La meva terapeuta dels anys imperfectes, la Marcela, les anomenava "las caquitas". Això. La societat benpensant, de nàutiques als peus i jersei Lacoste lligat al coll, dels texans de dissabte i diumenge i manoletinas per a elles amb un perfum lleugerament afruitat darrere les orelles, va treure a passeig el seu candor i la seva solidaritat. "Un dia al año no hace daño". Oficiat pel nostre escolanet favorit, l'estimat nebot de totes les iaies del país, ahir vàrem donar el do de pit, la cartera i el donatiu per mostrar la nostra cara més favorable a ajudar. Patrocinat per la televisió pública, tot queda dat i beneït, planxat i perfecte, amb la quantitat justa de plors i riures, amb les polseres vermelles i la comèdia per a tots els públics dels jugadors del Barça...
Las caquitas...
Dissabte, aquest altre periodista de gran volada que és l'Albert Om dedicava la contra de l'Ara a demanar-li al mestres de mestres, l'inimitable Joaquim TdP Puyal, que donés el pas endavant que aquesta societat necessita. Que, com a català de l'any, insistís amb el nom del porc i tornes a meravellar-nos. Ets tu, potser Quim", escrivia el periodista amb veu gruixuda de la plana de Vic.

Aquest món actual nostre que va escardant-se i tota aquesta colla pessigolla que no para de saltar damunt de les nostres closques


domingo, 20 de mayo de 2012

Gabriel Ferrater: 90 anys i 1 dia




Avui, 20 de maig, fa noranta anys del naixement del poeta Gabriel Ferrater.
El passat 27 d'abril, en va fer quaranta de la seva mort.
Matemàtic enamorat de la llengua i de la física poètica.
Narrador d'una vida de metàfora, col·leccionista d'experiències clarividents, pinso ja pels cucs de les biblioteques.
La mirada fumada i l'ànima en aquell punt de risc entre el cinisme i la descripció.

EL LECTOR

Entre els objectes del món, entre els pocs
objectes que he agafat, hi ha un tallapapers:
una fulla curta de marfil,
nua per als meus dits, que se'm torna rossa o pàl·lida
segons al llum dels dies i dels llocs.
Fa vint anys que me'l retrobo dins al butxaca,
i no recordo qui me'l va donar.
Oscat: moltes vegades l'he collit de terra
dins una cambra meva, o bé d'entremig dels peus
després de pagar la nit d'un bar.
M'ha obert milers de pàgines: records, mentides
d'un altres homes (i ben poques dones).
I no recordo qui me'l va donar.
No sé mentir-me un record més, alguna mà.

Enlllaç: veuxbaixes


Bob Marley & The Wailers: 400 Years 

miércoles, 16 de mayo de 2012

La informació

Divendres, a l'Ara, un d'aquest tiuts enginyós que es porten ara El tuitaire periodista Xavier Bosch recordava que quan el Barça de basquet va guanyar la final four de París, el jugador Roger Grimau estava llegint el seu premi Sant Jordi "Se sabrà tot". Llavors el periodista gosava pronosticar: com sabia que el Víctor Sada s'estava llegint la seva nova novel·la, "Homes d'honor", potser, per coincidencia, el Barça repetiria títol a Istanbul. Doncs, no. 

La informació. M'he inflat a sentir que no fa falta estudis per practicar periodisme. Fins i tot els primers espases de la professió ho afirmen. Llavors, que faig amb els meus cinc anys d'universitat? Dissabte llegia la entrevista a la Mayte Carranza de La Contra de La Vanguardia: tota una corresponsal de guerra pagant-se els taxis per anar al front i després, baralla't els tiquets amb el comptable. No. 
Ara escriu tothom, tothom es creu amb opinió, quan, per opinar cal tenir seny i mètode, coneixement, recursos, saviesa, tècnica i estil, precisió, ètica, ànima. Moltes lectures periodístiques, per exemple, lectures sobre història, filosofia i geografia, per exemple, sobre geopolítica i estratègia. Perseverança, capacitat de concreció i anàlisi, vergonya, humilitat, a palades d'això, modèstia i límits i unes fronteres clares del com, del perquè, del quan, del per a QUI i del QUÈ. 
I, sobretot, tenir clar el concepte llibertat. El tema servei, el de la comunicació, més enllà de que se't posi morcillona o xopis les calces quan veus la teva signatura en la columna diària o t'escoltis a la ràdio. Tots acabem al clot. I pocs ens recordaran. Ni que sigui, per dignitat. 

Només cal un ràpid cop d'ull als mitjans per adonar-se que la professió fa aigües per tota arreu, que tothom tira d'agència, que las noticies es repeteixen, que es calquen els titulars i a cagar a la via. Que varien les signatures i l'emplaçament de determinats blocs de noticies. Que les editorials escanyen el màrqueting com si fos la gallina dels ous d'or. Que collons fa l'Ara de diumenge dedicant sis pàgines als afers del rei? No vam quedar que era un diari catalanista? Que no tenim per això ja al Godo? Impressionant... 

Dissabte el dit de Gregorio Morán s'instal·lava de nou en la nafra amb una senzilla explicació tècnica sobre l'art d'informar que no té res a veure amb l'assumpte de les filtracions, dedicació actual de molts periodistes (principalment, despenjar i escriure). Ho exemplificava amb una notícia sobre un lladre de joies quei havia posat una botiga a la mare perquè li netegés els estalvis. L'autor de les Sabatines trinxava l'escrit buscant-hi els tres peus periodístics del gat. La manca de rigor, l'ús de tòpics per omplir forat o estirar el text, la detecció d'interessos de la part filtradora (la policia), etc... Un fet periodístic que, amb investigació i esperit professional, podia haver donat molt de suc. Sigui com sigui, la noticia ha mort en acte de servei per acabar exposada en forma de breu a la vitrina dels ecos de societat. I aquí s'acaba el bròquil. 
I tal. 
Evidentment que és un problema dels editors. També del periodistes que baixen el cap i cedeixen. Com del comprador que no demana més, que ja li està bé. 
Ens queixem. La premsa podria mossegar, marcar territori, endinsar-se i explicar. Atemorir una mica. No interessa. No hi han diners. Això s'enfonsa. Què farem de les noves fornades d'estudiants de periodisme? NS/NC
Avui he sentit una mica la ràdio. Com sempre hi eren els opinadors que tots coneixem. Molts, no són periodistes.,Com sempre engolaven la veu, fent-se els saberuts i els interessants. Segur que després penjaran a Twitter alguna sentencia enginyosa. Com deia algú no fa molt, els periodistes d'avui són el número de seguidors que tenen al seu compte. Així de trista és la cosa.

martes, 8 de mayo de 2012

Gilles Villeneuve (18-01-1950 8-05-1982)

30 anys de la mort d'un dels millors pilots de Formula 1. Un campió sense corona, especialista en trinxar Ferraris que no rendien, un lluitador incansable, un kamikaze. On no arribava la mecànica, hi arribava el pilot.

Un dels molts regals que ens va deixar...
Dijon 1979. La lluita pel segon i el tercer lloc.


 Un segon lloc per Villeneuve que és com un primer

domingo, 6 de mayo de 2012

Sunday Morning

Un disco:
The Flaming Stars - Bring me the rest of Alfred Garcia (Singles 1995 - 1996)
Dice la leyenda que Peckinpah rodó "Quiero la cabeza de Alfredo García" para sacarse el estrés de encima. Terapia de shock con su buen amigo Warren Oates después de "Pat Garret y Billy the Kid" y "La Huida". Nada, un pim pam: una mujer embarazada y mancillada, un padre fiero y un encargo. A partir de ahí, las peripecias del amigo Oates con la cabeza de pichón en el salpicadero del coche. Para cuando el encargo se refiera a los restos de Alfredo García, se puede suponer de qué irá el asunto. Botas sucias, salpicaduras de sangre y cerveza, espuelas, manos y almas nerviosas, una larga barra y unos ojos mirándose de un extremo al otro. Los gaznates resecos del miedo que suplican ser remojados, las nueces del cuello que bailan arriba y abajo, los pulgares sujetos al cinto. Más que palabras, un silencio del está todo dicho. Instrumental de iglesia de madera con su órgano desafinado. Western polvoriento como divisa, borracho de violencia, el malo y el bueno compartiendo retrato encima de la cifra de la recompensa. El sheriff que viene a por todo, la chica que se entregará al ganador del duelo, la puta que se enamorará del perverso, el sacerdote que repartirá cruces y números para el cementerio más cercano. En un momento, una nota nos hace abrir los ojos, una armónica desafinada, por ejemplo. Volvemos al presente, con este disco relleno de himnos garajeros que pretenden un salto al vacío, un viaje al pueblo fantasma que todos conservamos en la mente, donde acostumbramos a perdernos cuando ya no nos entra nada.

  Bandit Country:
 

 Un Libro:
 Stephen King - Mientras Escribo
 
Un consejo: "A mi modo de ver, todos los relatos y novelas constan de tres partes: la narración, que hace que se mueva la historia de A a B y por último hasta Z, la descripción, que genera una realidad sensorial para el lector, y el diálogo, que da la vida a los personajes a través de sus voces. Te preguntarás dónde queda la trama. La respuesta (al menos la mía) es que en ninguna parte. No pretendo convencerte de que nunca haya preparado una sinopsis previa, porque seria como sostener que nunca he dicho mentiras, pero hago ambas cosas lo menos posible. Desconfío de los argumentos por dos razones: la primera, que nuestras vidas apenas tienen argumento, aunque se sumen todas las precauciones sensatas y los escrupulosos planes de futuro; la segunda, que considero incompatibles el argumento y la espontaneidad de la creación auténtica".

viernes, 4 de mayo de 2012

martes, 1 de mayo de 2012

U de Maig

"En un nuevo mundo de ocio ilimitado, cada individuo podría construirse una vida, al igual que en el viejo mundo unos pocos artistas habían construido sus representaciones de lo que podía ser la vida. Se trataba de un sueño real, el sueño del joven Karl Marx -¡que cada hombre sea su propio artista!-, pero aquellos que poseían el presente veían el futuro con mucha más claridad que cualquiera de las sectas saturadas de izquierdismo que reclamaba el legado de Marx. Aquellos que regían el mundo estaban reorganizando la vida social no sólo para conservar su control sobre él, sino para intensificarlo; las técnicas modernas eran una espada de dos filos, un medio para dominar el campo libre de la abundancia y el ocio que los revolucionarios habían imaginado durante quinientos años. Así, el aburrimiento. La miseria condujo al resentimiento, que tarde o temprano encontraría su objetivo legítimo: la clase dirigente. El aburrimiento era una nebulosa, una confusión, de perfeccionada alienación: una mala conciencia.
      En la sociedad moderna, el ocio (¿qué quiero hacer hoy?) era reemplazado por el entretenimiento (¿qué quiero ver hoy?). El hecho potencial de todas las posibles libertades era reemplazado por una ficción de falsa libertad: tengo suficiente tiempo y dinero para ver cualquier cosa que haya que ver, para ver cualquier cosa que hagan los demás. Puesto que esa libertad era falsa, resultaba insatisfactoria, aburrida
".

Greil Marcus - Rastros de Carmín